Reseña: Tokio blues (Norwegian Wood) - Haruki Murakami

08. La inefabilidad de la memoria

Reseña de Tokio blues (Norwegian Wood) de Haruki Murakami

 

Título: Tokio blues (Norwegian Wood)

Autor: Haruki Murakami
Traductora: Lourdes Porta Fuentes

Editorial: Tusquets

Precio: 9'95

Enlaces de compra: Amazon

«Yo entonces tenía treinta y siete años y me encontraba a bordo de un Boeing 747. El gigantesco avión había iniciado el descenso atravesando unos espesos nubarrones y ahora se disponía a aterrizar en el aeropuerto de Hamburgo».

Sinopsis: Mientras aterriza en un aeropuerto europeo, Toru Watanabe escucha una vieja canción de los Beatles que le hace retroceder a su juventud, al turbulento Tokio de los años sesenta. Recuerda entonces con melancolía a la misteriosa Naoko, la novia de su mejor amigo de la adolescencia. El suicidio de este les distanció durante un año, hasta que se reencontraron e iniciarion una relación íntima. Sin embargo, la aparición de otra mujer en su vida lleva a Toru a experimentar el deslumbramiento y el desengaño allí donde todo debería cobrar sentido: el sexo, el amor y la muerte.

Tokio blues (Norwegian Wood) es una novela romántica publicada en 1987 que convirtió a Haruki Murakami en un ídolo de masas en Japón. Esta fascinación se trasladaría al mundo entero. Es uno de esos autores al que odias o al que amas. Tiene tantos detractores como amantes. En esta reseña, intentaremos apuntar cuáles son los puntos más fuertes (y los que menos) de esta novela romántica, subgénero frecuentemente despreciado.

He titulado esta reseña como «La inefabilidad de la memoria» de forma paradójica. La inefabilidad es la cualidad de aquello que no se puede describir con palabras. Sin embargo, Murakami consigue la tarea titánica de describir la inefable memoria. Además de esta tarea titánica, la novela es una historia tanto de amor como de pérdida. Cuenta ese paso de la adolescencia de la adultez, simbolizado en el paso del instituto a la universidad. Así, cuando la primera persona protagonista, Toru Watanabe, rememora su pasado como adulto, recuerda qué es lo que le marcó realmente de aquellos años.

Esta novela divide sus 381 páginas en 11 capítulos sin título, en general, bastante extensos. Sin embargo, esto no entorpece la lectura. ¿Por qué? Porque lo importante no es su trama en sí, sino cómo te la cuenta el autor en la primera persona de Watanabe, nuestro protagonista. La trama básica es simple: chico conoce a chica. Sin embargo, todo lo que envuelve a los personajes es lo que le da ese halo de misterio tan seductor que hace que no puedas soltarlo hasta no terminar de leerlo.

El argumento que utilizan los detractores es la ingente cantidad de sexo que aparece en la obra. Sin embargo, es dificilísimo introducir tanto sexo en una obra sin que resulte soez o vulgar. Aun así, a pesar de este argumento negativo para algunos, hay un consenso general cuando se arguye que esta es una novela de personajes. Quizás sí que resulte algo exagerada la diversidad de parejas sexuales de nuestro protagonista, pero en ningún caso se reduce a ninguno de los personajes femeninos con los que tiene sexo Watanabe a simples objetos sexuales. Son personajes muy bien construidos, tan desarrollados como el propio protagonista y narrador de la obra.

En cuanto a los personajes que pueblan el universo de Tokio blues (Norwegian Wood), mis favoritos son Naoko y Midori. Ambas chicas son las que llevan el peso de la trama en todo momento. Por una parte, Naoko es el personaje que simboliza mejor la pérdida en la obra; era la novia del mejor amigo de Watanabe, Kizuki, hasta su suicidio y, además, no es el primero que vivía en su entorno cercano. Por otra parte, Midori es el personaje que simboliza la vitalidad de la vida. Es una compañera de clase de Watanabe bastante extrovertida, a momentos, cometiendo locuras. Entre ambas, se encuentra nuestro narrador. Se podría decir que se encuentran en un triángulo amoroso, aunque no es uno al uso.

Cuando había oído hablar de Tokio blues (Norwegian Wood), siempre me había llamado que fuera una novela romántica, subgénero que no suelo leer, y, a su vez, una novela 'coming-of-age'. La última que había leído de este subgénero era El guardián entre el centeno de Salinger. Pensaba que no me iba a gustar tanto, pero estaba equivocado. Lo más especial de esta novela para mí es su tono melancólico, desgarrador. Es un canto a la vida que describe la sensación de pérdida con un punto de incertidumbre.

Nota: 90/100

Para concluir, esta novela romántica es una lectura apta tanto para adolescentes, como novela juvenil que es, como para adultos. Es una novela de la experiencia vital que nos hará reflexionar. De hecho, hace que te sientas identificado con personajes que vivían en el Tokio de los años 70 por el carácter humano que nos une a todos. No es algo especialmente fácil de hacer. Toru Watanabe no es un protagonista perfecto, pero sus acciones siempre están justificadas en la mezcla entre el eros y el tánatos, el amor y la muerte; son los dos elementos que marcan toda su (nuestra) vida.

 

Reseña: El camino - Miguel Delibes

08. La vida rural en los años 50

Reseña de El camino de Miguel Delibes

Título: El camino

Autor: Miguel Delibes

Editorial: Destino

Precio: 8'95

Enlaces de compra: Amazon

«¿Para qué valía, entonces, la capacidad de decisión de un hombre, si puede saberse? La vida era el peor tirano conocido. Cuando la vida le agarra a uno, sobre todo poder de decisión. En cambio, él todavía estaba en condiciones de decidir, pero como solamente tenía once años, era su padre quien decidía por él».

Sinopsis: Daniel el Mochuelo intuye a sus once años que su camino está en la aldea, junto a sus amigos, sus gentes y sus pájaros. Pero su padre quiere que vaya a la ciudad a estudiar el Bachillerato. A lo largo de la noche que precede a la partida, Daniel, insomne, con un nudo en la garganta, evocará sus correrías con sus amigos —Roque el Moñigo y Germán el Tiñoso—, a través de los campos, descubriendo el cielo y la tierra, y revivirá las andanzas de la gente sencilla de la aldea.

El camino (1950) es uno de los primeros libros que escribió Miguel Delibes. Solo le precede La sombra del ciprés es alargada (1947). A este, le seguirán títulos como Diario de un cazador (1955), que sería Premio Nacional de Literatura; Las ratas (1962), Premio de la Crítica o la popular Cinco horas con Mario (1966). Con un currículum como el que tiene Miguel Delibes, siempre he querido leer alguna de sus obras. Como podéis ver en la foto, mi edición es bastante antigua (¡casi tan vieja como yo!). Era de mi hermana, de 1997 —yo nací en 1995—, y he decidido echarle un vistazo en estos días de verano, tan tranquilos como los días del pueblo anónimo en los que Daniel el Mochuelo vive sus aventuras con sus amigos.

El camino está dividido en 21 capítulos bastante cortitos. Esta edición que he manejado (ya descatalogada) solo tenía 221 páginas. Por ello, los capítulos son de poco más de 10 páginas. Además, esta edición de Destino no tiene censurado el capítulo 16. Imagino que las modernas tampoco lo tendrán, pero si encontráis en alguna tienda de segunda mano alguna de los años 50, tened por seguro que el capítulo 16 será un poco más corto.

La obra se centra, como indicaba la sinopsis, en Daniel el Mochuelo. A los 11 años, su padre quiere mandarlo a hacer carrera a la ciudad para que tenga una vida mejor de la que ha tenido él como quesero en el pueblo. Desde la perspectiva de su hijo, aquello lo estaba alejando del camino que le había sido marcado en el pueblo, por lo que lo ve como un horror. Por ello, la noche antes de irse, no duerme pensando en todo aquello que ha vivido, en todos los habitantes del pueblo, contándonos sus historias y, centrándose, sobre todo, en los dos secundarios con más peso en la obra: sus amigos Germán el Tiñoso y Roque el Moñigo.

El camino capta muy bien la vida de pueblo de los años 50 en la España franquista. La Guerra Civil española está como telón de fondo, sin demasiadas alusiones (recordemos que durante el franquismo, todos los libros se sometían a la lectura de los censores). Sin embargo, sí que aparecen los campos bombardeados, la gente huyendo a los bosques para protegerse de la muerte. Se trata con tanta naturalidad que incluso un escalofrío recorrió mi espalda. Por lo demás, esta es la vida normal de un niño de la época. No tiene una trama demasiado elaborada ni la necesita, ya que es una novela costumbrista. Sus personajes están tan bien construidos que no necesita más para que el lector siga leyendo la obra hasta el final.

Nota: 80/100

Para concluir, esta novela de aprendizaje o bildunsroman es una lectura apta tanto para adolescentes, como novela juvenil que es, como para adultos. Es una novela de la experiencia vital que nos hará reflexionar, tanto por la época, como por conceptos como la «presión social», la consideración normativa de la «masculinidad» o el «progresar» que provocó el problema político actual de la «España vacía».

A mí, me ha gustado mucho. ¿Y a vosotros? ¿Lo habéis leído? ¿Os ha llamado la atención? ¡Dejadlo en comentarios!

Reseña: En el camino - Jack Kerouac

07. El ritmo de lo excesivo

Reseña de En el camino de Jack Kerouac

 

Título: On the Road (En el camino)

Autor: Jack Kerouac
Traductor: Martín Lendínez

Editorial: Penguin | Anagrama

Precio: 9'60 | 11'90

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1. Amazon (en inglés)
2.  Amazon (en español)

«I realized these were all the snapshots which our children would look at someday with wonder, thinking their parents had lived smooth, well-ordered, stabilized-within-the-photo lives and got up in the morning to walk proudly on the sidewalks of life, never dreaming the raggedy madness and riot our actual lives, our actual night, the hell of it, the senseless nightmare road».

Sinopsis: Sal Paradise, joven e inocente, se une al mítico hipster, Dean Moriarty, en un viaje intenso y exuberante por todos los Estados Unidos. Su búsqueda hedonística de sentirse vivos a través de la bebida, el sexo, las drogas y el jazz se convierte en un viaje de exploración de la libertad individual y, también, en un examen de lis límites del sueño americano.

En el camino de Jack Kerouac se convirtió en la biblia de la contracultura estadounidense y, también, definió a la Generación Beat. La novela es una mezcla de ficción y de autobiografía de su autor, Jack Kerouac. Este vivió una vida intensa hasta su muerte por cirrosis a los 47 años. Junto a sus amigos William S. Burroughs y Allen Ginsberg, fue pionero de la Generación Beat, que influiría posteriormente en el movimiento hippie.

Estaba escribiendo esta reseña y no sabía cómo empezar, así que me voy a centrar meramente en sus aspectos técnicos: está dividida en cuarto partes y, en inglés, es una novela difícil debido a que está escrito en la jerga coloquial utilizada por los jóvenes norteamericanos en las décadas de los 40 y los 50. Aun así, una vez te acostumbras, puedes llegar a leerla bien (si tienes unos conocimientos de inglés bastante altos). Dicen que es una novela que amas o que odias, pero yo creo que si no se aprecia es porque no está bien leída. La pasión delirante que se extrae de cada una de las líneas de la novela hizo que centenas de jóvenes americanos se aventuraran en viajar por la carretera en su época. La influencia fue tal que llegó a estar incluso prohibida en algunas escuelas (aunque esto, en Estados Unidos, no es una circunstancia poco habitual).

¿Qué podemos ver en esta novela que puede hacer que la odies? Machismo, homofobia y racismo. ¿Qué nos puede hacer pensar? Que incluso aquellos que estaban más concienciados en la época, aquellos que eran más críticos con el poder establecido, seguía repitiendo aquellas estructuras de poder. Sin embargo, aquí comenzamos a ver el avance, por ejemplo, en la tolerancia a las demás religiones (y a las drogas de una perspectiva muy poco puritana).

La novela no está enfocada en una trama en sí. Todo gira en torno a lo que Dean Moriarty define como "it" ("eso"): "eso" puede ser la verdad, la propia vida, aquello que buscamos antes de morir. Así, lo que cautiva de la novela no es su inexistente trama, sino el estilo de escritura de Kerouac, duro, pero a la vez, engancha. En él, hay muchas contradicciones: en ocasiones, es lírico y te hará parar para contemplar todos los detalles, todos los olores, sonidos, sentimientos, que describe, pero, a la vez, la coloquialidad impregna cada una de las palabras. La mezcla perfecta de Kerouac ha hecho que esta novela se convierta en un clásico.

En cuanto a los personajes, ninguno está escrito para que caiga bien; ninguno es el héroe. No obstante, el retrato que hace de los jóvenes de los 40 en Estados Unidos es extremadamente fideligno. Por una parte, los juzgas por sus decisiones estúpidas, pero, por otra parte, envidias sus imprudencias y sus ganas de vivir. De estos personajes, se puede sacar en claro que somos la suma de todas las personas a las que conocemos: algunos nos dejarán una huella profunda en nuestro alma; otros se marcharán tal y como han venido, pero todos son las piezas que engranan nuestra existencia.

Nota: 85/100

Para concluir, esta obra muestra tanto la belleza de la vida como también lo desesperante de la misma. Debemos recordar el contexto político en el que surgió: después de la Segunda Guerra Mundial, con tantas vidas perdidas. En el camino es un carpe diem, pero a la vez un memento mori: disfruta, pero recuerda que vamos a morir.

Reseña: Las crónicas de Magnus Bane - Cassandra Clare

06. La magia de lo fabuloso

Reseña de Las crónicas de Magnus Bane

Título: Las crónicas de Magnus Bane

Autor: Cassandra Clare, Sarah Rees Brennan y Maureen Johnson

Traductora: Patricia Nunes

Editorial: Destino

Precio: 17'95

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1. Amazon

2. Editorial

«Muchas veces había tenido que aprender que la esperanza era una tontería, pero no podía evitarlo, tan imprudente como un niño junto al fuego que se niega obstinadamente a aprender de la experiencia».

 Sinopsis: Ser Magnus Bane no es fácil. Como es un brujo, siempre tiene que solucionar los problemas de otros. Su vida ha sido larga, y ha tenido muchos amores. Y ha sabido estar en el lugar correcto en el momento adecuado (bueno, a veces no tanto): la Revolución Francesa, el gran apagón de la ciudad de Nueva York, la primera batalla entre Valentine y el Instituto de Nueva York... Pero ayudar a huir a María Antonieta no tiene comparación con amar a una vampira como Camille Belcourt o tener la primera cita con Alec Lightwood.

The Shadowhunter Chronicles, más conocidos en el ámbito hispánico como Cazadores de sombras, es una de las sagas de literatura juvenil más existosas de mi adolescencia. Desde que comencé a leer esta saga, me sumergí en el mundo de los cazadores de sombras, de los subterráneos. Entre todos los personajes, uno de los que más ha destacado para cualquier lector fue Magnus Bane. En 2015, se publicó esta obra que voy a reseñar. La autora principal de la saga, Cassandra Clare —contando aquí con la ayuda de Sarah Rees Brennan y Maureen Johnson—, fue bastante criticada. ¿El motivo? Intentar vender estos relatos como una obra independiente después de haberlos publicado en línea. A lo mejor este es el motivo por el que he demorado tanto su lectura.

Las crónicas de Magnus Bane es una recopilación de estos once relatos publicados por las autoras en una edición física, además de uno exclusivo. «Lo que realmente pasó en Perú» (9-54) fue el primer relato publicado de la autora, por lo que también es el que abre esta colección. A este le siguen: «La reina fugitiva» (55-98), «Vampiros, pastelillos y Edmund Herondale» (99-144), «El heredero de medianoche» (145-190), «El auge del hotel Dumort» (191-234), «Salvar a Raphael Santiago» (235-280), «La caída del hotel Dumort» (281-324), «¿Qué comprarle a un cazador de sombras que tiene de todo?» (325-364), «La última batalla del Instituto de Nueva York» (365-412), «El curso del amor verdadero (y las primeras citas)» (413-454) y «El buzón de voz de Magnus Bane» (455-469).

Comencemos con una serie de sensaciones generales: a mí, como fan de la saga, me ha gustado. No creo que pueda leerse como un libro independiente, ya que la construcción de personajes y su desarrollo se esbozan en estas historias cortas, pero se trata con más detenimiento en la saga principal. Hay algunas historias mejores y algunas historias peores; las comentaré todas, destripándolas un poco, más adelante. ¿Era necesario? No lo creo; aun así, estos relatos me han parecido bastante interesantes. Algunos, por su tono, no podrían haberse mostrado en la historia de Clary. Esperaba encontrar más profundidad en Magnus Bane y no acabé decepcionado: hay historias con tono cómico, algunas más conseguidas que otras, e historias con un tono más crudo y melancólico.

A continuación, desgranaremos cada una de las historias, por lo que podréis encontrar spoilers si seguís leyendo (hasta donde doy la nota que le pongo a la colección de relatos y cierro con un párrafo conclusivo):

Lo que realmente pasó en Perú: Me parece la mejor carta de presentación a un personaje excesivo, divertido, maniático, sagaz y alocado. Reúne todas las características de Magnus Bane en unas páginas. Es el relato más largo de todos, pero no por ello se hace pesado. Se agradecen las incorporaciones de Ragnor Fell y de Catarina Loss, que sirven como contrapunto al personaje de Magnus. Encontramos escenas bastante cómicas, pero a su vez, el final nos deja con un cierto sabor agridulce; lo que pide el personaje.

La reina fugitiva: Después de un final agridulce, utilizan esta como contrapunto. No me desagradó. Me pareció divertida, aunque por debajo del nivel general. No había nada que me llamara tanto la atención, quizás porque los personajes secundarios no eran tan carismáticos como en los demás relatos.

Vampiros, pastelillos y Edmund Herondale: A una historia divertida, le sigue una historia dramática. Esta me interesó un poco más, ya que expone los métodos cruentos de la Clave, que no han cambiado hasta el momento de la saga principal.

El heredero de medianoche: Vuelve Tessa, vuelve Will, vuelve Jem. Vuelven juntos. Tres de los personajes más carismáticos de toda la saga y un «bienvenidos de nuevo» tras Los orígenes. Además, abre una nueva línea argumental que quizás explore en una futura saga.

El auge del hotel Dumort: No esperaba un relato de Magnus Bane durante el crac de Wall Street de 1929, pero me ha parecido uno de los relatos más interesantes, aunque algo desaprovechado. Magnus algo más dentro de la acción, y no intentando no ver lo que estaba pasando, habría sido aún más interesantes. Aun así, me ha gustado bastante.

Salvar a Raphael Santiago: Raphael es uno de los personajes secundarios que más me ha interesado de la saga principal, así que esta historia junto a Magnus me llamó la atención desde el primer momento. La incorporación de Ragnor Fell se sintió bastante fresca en esta dinámica. Es el relato más oscuro hasta el momento —dada la oportunidad perdida del hotel Dumort—.

La caída del hotel Dumort: Este relato ha sido mi favorito de entre todos. Drogas, Nueva York y Camille. La combinación explosiva que no iba a dejar indiferente a Camille. La amenaza de la Clave y de los cazadores de sombras siempre presente; los nervios de los subterráneos por la posible ruptura de los Acuerdos. Da la misma sensación que un thriller. No funcionaría igual si no te preocuparas tanto por los personajes, por lo que es aún más potente tras leer la saga principal (y por eso, no me parece que se pueda leer como un libro independiente). Es la historia más oscura que encontraremos en la obra. Ojalá todas hubieran tenido este tono.

¿Qué comprarle a un cazador de sombras que tiene de todo? (y con el que, de todas formas, no estás saliendo oficialmente): Es el relato más divertido de todos y funciona como un contrapunto perfecto después de leer el anterior. También entronca perfectamente con la saga principal y con la relación entre Magnus y Alec, la baza de muchos para amar a ambos personajes (aunque, a mi parecer, son bastante interesantes independientemente del otro). El título resume perfectamente el argumento; tiene un aire de sitcom y los personajes secundarios vuelven a brillar.

La última batalla del Instituto de Nueva York: Es el único relato que incluye a los miembros del Círculo de Valentine. Ojalá hubieran brillado tanto como los personajes secundarios de los tres relatos anteriores. Me dejó a medias, aunque no me disgustó. Fue el principio del fin y así lo narró Magnus, como impotente espectador de lo que habría de venir. Tiene momentos oscuros, aunque no llevados al límite como en «La caída del hotel Dumort»; puede que esto fuera lo que me faltara a mí.

El curso del amor verdadero (y las primeras citas): El hecho de que esta historia sea la única escrita por Cassandra Clare en solitario me hace pensar que quizás fuera parte de Ciudad de Hueso y tuviera guardado este capítulo para una posterior publicación. El tono liviano de la historia casa muy bien con el tono que mantuvo la saga en sus inicios.

El buzón de voz de Magnus Bane: Relato utilizado para cerrar la colección y con el que entronca con la saga principal de manera bastante clara. A mí es el que menos me funciona; no hay narración, solo una colección de mensajes. Me resulta algo empalagosa, en especial, aquellos mensajes de Isabelle (que, incluso, me parecen una caricatura de uno de mis personajes femeninos favoritos de la saga). Entiendo su intención, aunque... me parece que podría haber estado resuelto mejor.

Nota: 70/100

Incluso aunque el final de la colección de relatos me haya dejado con un mal sabor de boca, Las crónicas de Magnus Bane es una lectura que recomendaría a todos los fans de la saga, y, sobre todo, a aquellos que amen a personajes secundarios como Raphael, Camille o Magnus. Relatos como «El heredero de medianoche», «El auge del hotel Dumort», «Salvar a Raphael Santiago» o «La caída del hotel Dumort» me parece que son el camino a seguir por Cassandra en sus próximas sagas. Es lo que más le funciona —véase Princesa mecánica—. Aún no he leído la saga Renacimiento; espero que siga este camino.

Reseña: El palacio de la medianoche - Carlos Ruiz Zafón

05. El descafeinado rey de las sombras

Reseña de El palacio de la medianoche de Carlos Ruiz Zafón

Título: El Palacio de la Medianoche
Autor: Carlos Ruíz Zafón

Editorial: Booket
Páginas: 352

Precio: 8'95

Enlaces de compra: Amazon

«Y es que nada es tan difícil de creer como la verdad y, por el contrario, nada tan seductor como la fuerza de la mentira cuanto mayor es su peso».

Sinopsis: Ambientada en la Calcuta de los años treinta, El Palacio de la Medianoche comienza una noche oscura en la que un teniente inglés lucha por salvar las vidas de dos niños de una amenaza impensable. A pesar de las insoportables lluvias del monzón y el terror que lo asedia en cada esquina, el joven británico logra ponerlos a salvo, pero no sin perder su propia vida...

El Palacio de la Medianoche parte de una premisa interesante para la literatura juvenil de los años noventa, cuando fue concebida la obra. Era una novela de un autor novel en aquella época, y en el mismo prólogo de la obra, Carlos Ruiz Zafón señala los errores del pasado, aunque cree que no es lícito corregirlos años después. Lo que podemos adelantar es que la obra tiene errores... y muchos.

En esta primera reseña de vuelta, nos proponemos hacer unas reseñas más exhaustivas de las obras. En primer lugar, presentaremos unos párrafos sin destripar demasiado en los que comentaremos cómo nos sentimos tras leer la obra. A continuación, abriremos un apartado en los que se analizarán los aspectos que hayan llamado la atención, tanto para bien como para mal.

Incluso entendiendo de donde viene, es una novela que se me ha hecho difícil de leer. ¿Por qué? Muy sencillo: no considero que esté bien escrita. Conforme iba leyendo, no podía evitar hacer muecas cada vez que encontraba un adjetivo antepuesto delante del sustantivo. En algunos casos, sonaba natural; en otros casos, resultaba demasiado falso. Es un detalle nimio, por supuesto, pero no el único. ¿Los diálogos? No suenan naturales. Para nada. ¿La ambientación? ¿Tiene Calcuta alguna diferencia con la Barcelona de Marina? No. Uno de los problemas de Zafón es, precisamente, la creación de ambientes. Todos son iguales. Tan iguales como sus personajes. ¿Hay algo que diferencie a uno y otro? ¿De verdad podría describirse con más de tres o cuatro adjetivos a cada uno? Los adolescentes son personajes planos, aunque lo peor son los adultos: mal escritos a más no poder. ¿El villano? Un rey de las sombras nefasto. 

En definitiva, la novela me ha dejado con un mal sabor de boca. ¿Se lee rápido? Sí. ¿Un adolescente la podría disfrutar? También. Aun así, se encuentran otras novelas que se dejan leer mucho mejor, incluso dentro de la obra de Zafón, como Las luces de septiembre.

A continuación, mostraremos un análisis más detallado, y con spoilers, de qué es lo que me ha fallado de la novela. Finalizaremos la reseña con unas conclusiones finales sin spoilers.

Ambientación: La ambientación es algo que te envuelve en toda novela que veas. La utilización del espacio puede resultar tan efectiva como la utilización de los personajes. Utilizaría algún párrafo de la novela, pero no merece la pena. Básicamente, la novela podría estar ambientada en cualquier otro sitio y no cambiaría ni una coma. Solo se usa medianamente un espacio: la estación de tren, donde se producirá el acto final. ¿El Palacio de la Medianoche que da título a la obra? Aparece esporádicamente en el primer acto.

Trama: Trama propia de una novela de aventuras, casi policíaca, que es bastante predecible. Todos los giros se veían venir. ¿El colgante partido en dos? ¿El nombre al revés? Uf. Es que no lo veo propio de un libro infantil siquiera. Es necesario que los niños piensen cuando leen, no que se lo den todo mascadito. Otro de los problemas de la obra es ese: todo se explica mediante los diálogos de los personajes; todo se dice, pero no se muestra. ¿Dónde están los silencios o la capacidad de raciocinio de los personajes? En ninguna parte. Una pena.

Personajes: Se puede decir bastante de los personajes, como, por ejemplo, que todos los adolescentes se podrían intercambiar el uno por el otro y tampoco pasaría nada. Ninguno tiene un encanto especial. No puedo evitar recordar a la serie de temática ochentera que está de moda en estos momentos: Stranger Things. Juega con los mismos clichés, pero todos los personajes han tenido su momento para brillar; todos son memorables. ¿Estos? Ninguno de ellos.

El personaje de la abuela y el villano son los personajes que más me molestan, de hecho. Recordemos que la abuela materna le dijo durante toda su vida a su nieta Sheere que su padre era un gran hombre incluso sabiendo que estaban huyendo de él. No dice la verdad para «proteger» a sus nietos. Es la excusa peor traída que tiene toda la novela. 

Ahora, tenemos que comentar al villano. Es descrito por Ben, nuestro protagonista, como «un siniestro rey de las sombras en su trono erigido entre escombros y destrucción». De forma anacrónica, como headcanon, me gusta pensar que el espíritu ve el futuro y ha visto la saga de películas Saw, porque de otra forma, no puedo explicarme su forma de actuar. En primer lugar, quiere asesinar a sus hijos porque quiere borrar todo rastro de él de su mundo, además de usar el cuerpo de uno de ellos para seguir viviendo. El problema fundamental de la motivación del villano es: ¿por qué necesita otro cuerpo? ¿por qué el espíritu tiene poderes? ¿por qué no los usa cuando debe usarlos para conseguir su objetivo? Me explico: en un momento de la obra, secuestra a todos los amigos de Ben para atraerlo. Bien, ¿por qué no los mata cuando tiene la oportunidad? ¿Por qué no mata al propio Ben? Al fin y al cabo, se quiere reencarnar en Sheere. No tiene sentido.

Un momento que me gustaría resaltar es cuando Ian, Sheere y Ben entran en la casa del padre de los dos últimos, construida de una forma tan extraña que no resulta natural. De repente, se percatan de que el villano, cuya identidad aún no conocen, sabe que están allí, pero el cansancio gana al miedo y se van a dormir tranquilamente. Es cómico incluso escribirlo.

Nota: 15/100

Incluso aunque pueda resultar entretenida por el poco sentido que tienen algunas acciones, El Palacio de la Medianoche no es una lectura que recomendaría. A cada pocas líneas, había algún elemento que me sacara de la lectura, ya fuera la forma de escribir su prosa de Zafón, unos personajes sosos y sin sentido o una trama que se me hacía demasiado predecible, lo que hacía que mi interés decayera.

Reseña: Fahrenheit 451 - Ray Bradbury

04. El ardiente deseo del Gobierno

Reseña de Fahrenheit 451 de Ray Bradbury

Título: Fahrenheit 451

Autor: Ray Bradbury

Traductor: Alfredo Crespo

Editorial: Debolsillo

Precio: 9'45

Enlaces de compra: Amazon

«Era estupendo quemar. Constituía un placer especial ver las cosas consumidas, ver los objetos ennegrecidos, cómo cambiaban».

Sinopsis: Fahrenheit 451 cuenta la historia de un sombrío y horroroso futuro. Montag, el protagonista, pertenece a una extraña brigada de bomberos cuya misión, paradójicamente, no es la de sofocar incendios, sino la de provocarlos para quemar libros. Porque en el país de Montag está terminantemente prohibidio leer. Porque leer obliga a pensar, y en el país de Montag está prohibidio pensar. Porque leer impide ser ingenuamente feliz, y en el país de Montag hay que ser feliz a la fuerza...

Las distopías han estado de moda últimamente. No hay que olvidar nunca los éxitos editoriales de sagas como Los juegos del hambre, Divergente o El corredor del laberinto. Sin embargo, este éxito no es tan reciente: hubo una trilogía de distopías fundamentales en el siglo pasado, formada por Un mundo feliz, de Aldous Huxley; 1984, de George Orwell, y Fahrenheit 451, de Ray Bradbury. Estos tres libros fueron tan aclamados por la crítica como lo está siendo en la actualidad El cuento de la criada, de Margaret Atwood.

No hay lugar a dudas: cada una de las distopías son una reacción contra el mundo en el que vivimos. Ya sea por el presagio aterrador de una sociedad machista controlándolo todo, como en la mencionada obra de Atwood o por el presagio aterrador de un gobierno controlador dueño de una sociedad estúpida, como ocurre en la novela que estamos analizando.

Es una novela corta, de apenas 180 páginas, que está dividida en tres partes. Además, se lee bastante rápido por la forma en la que te atrapa. En este futuro distópico, han prohibido leer y como se ha inventado un material ignífugo que cubre las casas, ahora los bomberos se dedican a ser una distracción para el pueblo: queman libros.

El Gobierno mantiene a la población atontada mediante diferentes artificios; les obliga a llevar una vida sin pensar. Por supuesto, la amenaza en el momento de escritura de la novela era la televisión y aquellos programas que no te hacían pensar, que eran mera distracción. Es una táctica que ya utilizaban los romanos. Es algo que se critica bastante en la novela.

Para que la gente despierte, piense y lea es necesaria una revolución. ¿Ocurrirá o simplemente el Gobierno aplastará cualquier atisbo que se pueda oler para acabar con el problema? Al fin y al cabo, su único objetivo es que la gente sea feliz... aunque tenga que borrarles la capacidad de pensamiento crítico para ello.

Esta novela me cautivó desde que comencé a leer sus primeras páginas y no pude soltarla hasta acabarla. Como curiosidad, y quizás me llamó la atención porque soy onubense, la novela comienza con una cita de Juan Ramón Jiménez, que describe la novela sin necesidad de más palabras, y es la siguiente: «Si os dan papel pautado, escribir por el otro lado». Es el mensaje que Bradbury pretende transmitir.

Como curiosidad, acaba de estrenarse una adaptación cinematográfica de esta obra en HBO. Además, ya había una de 1966. Como creo que os pueden interesar, os dejo los enlaces de los trailers de ambas a continuación:

Reseña: El matadero | La cautiva - Esteban Echeverría

03. La crueldad de la mazorca

Una reseña de "El matadero" y de "La cautiva" de Esteban Echeverría

Título: El matadero | La cautiva

Autor: Esteban Echeverría

Editorial: Cátedra

Precio: 8'23 | 9'65 euros

Enlaces de compra: Amazon y Cátedra

 «La perspectiva del matadero a la distancia era grotesca, llena de animación. Cuarenta y nueve reses estaban tendidas sobre sus cueros y cerca de doscientas personas hollaban aquel suelo de lodo regado con la sangre de sus arterias».

Sinopsis: Pertenece Echeverría al grupo intelectual de la generación de 1837, que sentó las bases de la incipiente sociedad argentina. El éxito y la gran acogida de "La cautiva" se debe a que es una obra comprometida con el medio social en el que surge y cuya renovación formal intenta adecuarse a la realidad que describe. "El matadero" se anticipa en cierto modo a su época y desarrolla líneas que seguirá después la literatura argentina.

Como se puede observar en la cita, en Echeverría vamos a encontrar escenas tan gráficas que pueden resultar incluso desagradables. Sin embargo, hay que considerarlas como producto de la época en la que vivió y en la que surgió la generación de 1837, de la que es uno de los miembros destacados. En un Argentina gobernada por Bernardino Rivadavia, la prosperidad brillaba por doquier. Era entonces cuando el joven Esteban Echeverría decidió poner rumbo a París, de donde se empapó de las tendencias del Romanticismo europeo.

No obstante, todo cambió para su país cuando el general Rosas dio un golpe de estado en su país natal e instaló una dictadora en la que los primeros perseguidos fueron los intelectuales que pudieran criticar su régimen político. La violencia era un elemento característico de las brigadas creadas por Rosas para perseguir a sus detractores, los unitarios, y este es el contexto en el que nacieron ambas obras.

"La cautiva" es un poema alegórico que ha sido considerado como el texto fundacional de la literatura argentina. Algo que llama bastante la atención es que aunque la trama trate sobre una pareja, Brian, un soldado unitario secuestrado a mano de los indios malones (que se identifican con los rosistas), y María, la verdadera protagonista es ella. Era algo poco habitual en el siglo XIX. Así, es María la que lleva el peso del poema, a la que seguimos durante toda la lectura.

Este poema se compone de 2142 versos, que están divididos en nueve cantos y un epílogo final. Los títulos de cada uno de estos cantos son los siguientes: "El desierto", "El festín", "El puñal", "La alborada", "El pajonal", "La espera", "La quemazón", "Brian" y "María". En cuanto a la métrica de estos versos, se encuentra un predominio del octosílabo y el hexasílabo. Es verdad que hay algunos octosílabos bastante forzados, ya que para lograrlo, se aboga por un cambio de acentuación, pero solo se puede encontrar en algunos versos de varios cantos.

Este fue mi segundo acercamiento a Echeverría, pues el primero fue "El matadero", analizado posteriormente, pero fueron textos que me cautivaron. Pronto, tendré que leer algo más de la generación del 1837 con el fondo de la dictadura rosista que no solo cambiaría sus vidas sino que también impregnaría cada una de las palabras que produjeron.

"El matadero" es un crudo relato de la dictadura rosista, que aparece aquí en la forma de un matadero. Irónicamente, el tiempo del relato se adscribe a Semana Santa, período en el que, según la religión católica cristiana, está prohibido comer carne. Uno de los pilares de esta dictadura descrita y criticada por ambas obras es la religión. Así, en este relato no solo se apunta mordazmente la ironía de las acciones de la religión y de la justicia, sino que también sirve para describir la violencia más extrema.

Los personajes se dejan llevar por las pasiones: la violencia en todas sus vertientes forma el mundo en el que viven. El narrador, en un primer momento, se limita a narrar lo que pasa en un cuadro de costumbre, pero un hecho violento y desgarrador rompe el relato. Entonces, el narrador, acostumbrado a aquel horror, se percata de lo que ocurre mientras lo cuenta.

No es un relato para todos los públicos. Es bastante explícito, pero al mismo tiempo, es igualmente necesario. Donde "La cautiva" usa más metáforas y alegorías, "El matadero" explicita los años más duros del régimen rosista.

Como conclusión, querría destacar que en la obra de Echeverría se utiliza el lenguaje popular de la Argentina de la época, por lo que sus obras van más allá (si cabe) del lenguaje literario, alcanzando incluso el valor lingüístico.

"La cautiva" tiene una adaptación cinematográfica del mismo nombre dirigida Israel Adrián Caetano y protagonizada por Paola Krum y Gastón Pauls. Está disponible en Youtube. Aquí os dejo la primera parte:

Reseña: The Magicians - Lev Grossman

02. Lo que ni siquiera la magia puede salvar

Título: The Magicians | Los magos

Autor: Lev Grossman (traductor: Francisco Pérez Navarro)

Editorial: Ediciones B

Precio: 9'50 euros

Número de páginas: 496

Enlaces de compra: Amazon (en español) y Amazon (en inglés)

«Deja de buscar la siguiente puerta secreta que te lleve a tu verdadera vida, deja de esperar. Ya la tienes; no hay otra. Estás aquí, y más te vale disfrutarla o seguirás sufriendo vayas donde vayas, hagas lo que hagas el resto de tu vida, eternamente».

Sinopsis: Quentin Coldwater es un chico brillante pero desdichado que vive obsesionado con las novelas de fantasía que leyó en su infancia y que transcurrían en un país mágico llamado Fillory. Cuál no será su sorpresa cuando, inesperadamente, es admitido en una universidad neoyorquina de magia muy secreta y exclusiva, donde recibirá una educación rigurosa sobre los arcanos de la hechicería moderna y donde descubrirá la amistad, el amor, el sexo, la bebida... y el aburrimiento. Porque a pesar de los increíbles descubrimientos que ha hecho a lo largo de estos años, siente que le falta algo.

En primer lugar, me gustaría recalcar que la sinopsis no está tomada de la contraportada de la edición hispánica de la obra. Básicamente, porque la he leído en inglés, así que he traducido y resumido un poco de la contraportada original (por eso, como imagen, también he elegido la portada del libro en inglés. Según tengo entendido, es de las primeras ediciones).

La premisa de la que parte la obra es sin duda original. Es una especie de modernización y de parodia de todas las fuentes de literatura fantástica que toma el autor. Por supuesto, la más notable es la de Harry Potter de J. K. Rowling, pero también hay que destacar la de Las crónicas de Narnia de C. S. Lewis o la de The Once and Future King de T. S. Eliot.

Sin embargo, ¿qué diferencia a autoridades de la literatura fantástica anteriormente mencionadas de Lev Grossman? La forma; su escritura. No me ha gustado nada la primera obra de la saga y por supuesto, no se me pasa por la cabeza perder el tiempo en leer los demás. Los principales problemas que he encontrado en la prosa de Grossman son: la narración, el diálogo y la descripción. Sí, todo. Porque diálogos insulsos no me valen para desarrollar una idea paródica, y tan buena, como la que tenía, y tampoco una descripción vana, sin nada de contenido.

No obstante, lo que más me molesta son los fallos en narración: no puedes contar una historia épica con unas pocas líneas; no puedes crear un clímax como si estuvieras escribiendo la lista de la compra. Además, otro de los grandes problemas narrativos de la obra es que no hay desarrollo de personajes. El Quentin, protagonista de la saga, de la primera página es el mismo que el de la última y, además, no hay un reparto coral. Toda la narración se sustenta en él, y por lo tanto, es incluso irritante.

No recomiendo la obra, pero sí que recomiendo la serie de televisión. ¿Qué es lo bueno de esta adaptación? Que han cogido los mejores elementos del libro (o sea, su contenido y algunas de sus ideas) y lo han reescrito de una forma totalmente novedosa, original y profunda.

En España, The Magicians, la serie de televisión, se emite en la cadena de pago SYFY España, los martes a las 22.00. Tras dos temporadas buenas, ha llegado una tercera sencillamente espectacular y deliciosa.

Reseña: El elefante desaparece - Haruki Murakami

01. Cuando conoces a Murakami...

Título: El elefante desaparece
Autor: Haruki Murakami
Editorial: Maxi-Tusquets
Precio: 8'95 euros 
Número de páginas: 344
Enlace de compra: Amazon

«Noboru Watanabe terminó de reparar el aparato poco antes de las cinco. Dijo que le apetecía escuchar algo ligero y mi hermana puso un disco de Julio Iglesias»

Sinopsis: Un hombre que se obsesiona con la insólita y misteriosa desaparición del elefante de un zoo, un abogado en paro que recibe el encargo de su mujer de encontrar a su gato, una pareja de recién casados que deciden atracar un McDonald's en plena noche, una curiosa digresión sobre los canguros, un enano diabólico que baila, un joven empeñado en burlarse de su futuro cuñado, un pirómano confeso... Los protagonistas de estos relatos esperan algo. Un accidente, un hecho azaroso. Todo lo contrario ocurre en la escritura de Murakami, donde nada queda al azar. Alternando páginas inquietantes e hilarantes, El elefante desaparece es una prueba más de la capacidad de Murakami para cruzar la frontera entre lo cotidiano más realista y lo fantástico, capaz de transformar así la trivialidad de nuestras vidas.

Después de haber dejado la breve e intrigante sinopsis que nos regala la obra en su contraportada, vamos a hablar de qué pasa cuando conoces a Murakami, o mejor dicho, su obra: o le odias o le amas; o cree que está sobrevalorado o disfrutas como un enano de su lectura. Yo, al menos de momento, pertenezco al segundo grupo.

Sabía cuáles eran las reacciones ante el autor nipón, así que para comenzar a leer su obra, elegí este libro de relatos. No sabía qué me iba a encontrar cuando abrí sus páginas. Un índice te indica el título de los  diecisiete relatos que vas a encontrar, útil, sobre todo, a la hora de rememorar su lectura, porque sí, no todos los relatos van a quedarse en tu mente.

Algunas de las quejas que se hicieron sobre esta edición del libro se pueden achacar al momento de publicación: 2016 en España, aunque sea una obra que date de 1993 (gracias por vuestro esfuerzo, Maxi Tusquets). Zo no shometsu, su título en japonés, se compone inevitablemente de relatos que ya conocía un aficionado a Murakami si había seguido su obra desde antes. Sin embargo, estas quejas no son convenientes para una primera lectura.

Este compendio de relatos toca desde los inicios del autor japonés hasta su madurez. Esto supone un problema: algunos relatos superan en calidad a otros. No obstante, los mejores relatos superan en cantidad a los primeros, así que no hay de qué preocuparse: «El pájaro que da cuerda y las mujeres del martes» (9-40), «Sueño» (83-118), «Lederhosen» (127-138), «Asunto de familia» (165-194), «El enano bailarín» (255-280) o «El elefante desaparece» (325-344) son unos de los pocos ejemplos entre los relatos que me impactaron.

Muchos consideran a Haruki Murakami un escritor americanizado, no solo debido a su sintaxis no demasiado compleja, sino también por todas sus referencias literarias, más bien, anglosajonas. No conozco lo suficiente de literatura japonesa, ya que esta fue muy primera incursión, para estar de acuerdo o rebatir esta afirmación, pero si es así, es una buena manera de introducirse al estilo literario japonés.

El eterno nominado al Premio Nobel es sin duda un buen escritor, aunque sus detractores lo califiquen como «escritor de bestsellers». Solo el tiempo dirá si formará parte del canon o no, aunque yo sí que voy a seguir leyéndolo, al menos, hasta que se rompa el hechizo que ha ejercido sobre mí, o al menos, hasta que cambien la traducción; sin duda, una parte importante de mi fascinación con este libro ha sido la labor de los traductores, Fernando Cordobés y Yoko Ogihara.

Gracias por traer Murakami a España.